La parola cosa

Quest’ultimo anno mi sta succedendo una cosa strana: non mi sembra di parlare più bene l’italiano.

L’italiano in casa lo parliamo sempre, e anche al lavoro di connazionali non ne mancano. Eppure i segnali si moltiplicano:

– mio marito mi riprende perché faccio costruzioni franco anglofone con parole italiane

– a persone in visita al lavoro scappa di dirmi che si vede che non sono più a mio agio con le costruzioni formali

– sovrappensiero mi capita di scrivere ho senz’acca e assurdità simili.

E soprattutto, guardando film o trasmissioni italiane mi sorprendo spesso a pensare con convinzione che parlino male loro: non mi piace l’accento, il ritmo, la scelta delle parole. Alla terza o quarta volta, mi dico: se passa in prima serata su RaiUno, deve essere la mia idea di lingua che è rimasta indietro, forse sono io che ormai vivo un italiano che è solo mio.

Questo è probabilmente il segno che da expat sto diventando emigrata, e mi appresto a divenire una di quelle macchiette che fanno porzioni esagerate di pasta con le polpette anche quando in Italia non si usa più, a cui i parenti in visita regalano la soppressa e la salama da sugo che loro ormai snobbano. Una di quelle che cercano ancora gli zaini Invicta e il Braulio riserva, e che vivono di un loro ideale di Italia e di italiano che era quello di una quindicina di anni fa (il tutto senza sentirsi peraltro potersi dir parte di una qualsiasi altra cultura, ma di questo magari ne parliamo un’altra volta).

Rientrando da settimane passate in Italia, non so nemmeno se stare a sottolineare le solite cose scontate e che non stupiscono più neppure me: la gente che non saluta entrando nei negozi, ci si dà del tu troppo facilmente, sa il cielo come i treni possano essere così conciati, gli agenti immobiliari cercano sempre di fregarti e se glielo fai notare si sentono pure nel giusto perché vuoi mettere il privilegio di stare in vacanza qua, le persone mi sembrano mediamente più cafone e nervose, senza nemmeno far finta di avere quella minima patina di buone maniere, magari ipocrita, ma che a qualcosa serve.

Ma, signora mia, forse sono io che maturo e invecchio. Farei meglio a non commentare, a guardare il paesaggio, a godermi i parenti, a sorseggiare prosecco e sassella (non insieme) , a continuare a chiedermi com’è che la focaccia si sia fermata al confine con la Francia,  a discettare sulla differenza tra croissant e brioche, a ostinarmi a non scoprire la ricetta delle olive all’ascolana per poter continuare a credere che siano un dono degli Dei.

Chissa’ se lo stadio finale,  dopo quello di expat e  di emigrato, è quello del pensionato silente in ritiro perenne sulle Dolomiti, tra rifugio e rifugio e spritz.

Perche’ a quello aspiro, sapete.

Credit: SplitShare @Pixabay